Carta a los mercaderes de la muerte

Don Mimmo Battaglia escribe a los responsables de la nueva espiral de violencia que asola a la humanidad.

“A los mercaderes de la muerte ,
a vosotros que hacéis negocios con la sangre de los hombres,
a vosotros que contáis las ganancias mientras las madres cuentan a sus hijos,
a vosotros que llamáis «estrategia» a lo que el Evangelio llama escándalo,
me dirijo a vosotros con palabras que no nacen de la diplomacia, sino de la herida .

Te escribo desde esta tierra temblorosa .
Tiembla bajo los pasos de los pobres,
bajo los llantos de los niños,
bajo el silencio de los inocentes,
bajo el rugido feroz de las armas que fabricaste, vendiste, bendecidas por tu cinismo.
Te escribo mientras el mundo parece haber reaprendido el lenguaje de Caín.
Ese lenguaje antiguo y terrible que pregunta:
“¿Soy yo el guardián de mi hermano?”.
Y sin embargo, sí, lo somos.
Todos lo somos.
Y tú, más que nadie, porque has elegido no solo mirar hacia otro lado, sino también sacar provecho de la
herida de tu hermano.

Hay noches, en este tiempo, en que la humanidad parece perdida .
Largas noches, donde el cielo no ofrece consuelo y la tierra solo devuelve escombros.
Sin embargo, ahí mismo, en el corazón de la noche, el Evangelio persiste.
Sigue diciendo que nadie nace para ser un blanco.
Que ningún niño está destinado al polvo.
Que ninguna madre debe aprender a reconocer a su hijo por un jirón de tela.
Que la paz no es una debilidad de la que burlarse, sino la forma más elevada de fortaleza.
Ustedes hacen lo contrario del pan.
El pan se parte para alimentar.
Las armas destrozan cuerpos para matar de hambre al futuro.
El pan sienta a los hombres a la mesa.
Las armas cavan tumbas, vacían casas, extienden mesas sin invitados.
El pan huele a manos.
Las armas huelen a fríos balances.
Y díganme: ¿cómo lo hacen?
Cómo logran dormir sabiendo que detrás de cada contrato hay carne expuesta?
¿Que detrás de cada firma hay una escuela vacía, un hospital demolido, un rostro borrado?
¿Cómo pueden llamar ‘mercado’ a lo que, ante Dios, tiene el nombre más simple y terrible:
pecado?

No les hablo como juez.
No tengo tribunales que abrir.
Les hablo como hombre y pastor.
Como creyente herido por la ferocidad de los tiempos.
Como obispo que siente en lo más profundo de su ser el clamor de Cristo crucificado aún en los pueblos humillados, en las ciudades devastadas, en los cuerpos sin nombre que el mar devuelve y la guerra oculta.
Porque el Crucifijo de hoy tiene las manos de civiles sepultados bajo las bombas.
Tiene a los niños con los ojos desorbitados que no pueden nombrar el horror.
Tiene los rostros de mujeres que se aferran a fotografías en lugar de abrazar a sus hijos.
Tiene la sed de los refugiados, el miedo de los ancianos, el temblor de aquellos que ya no tienen hogar ni siquiera un idioma para expresar su dolor.

Y vosotros, mercaderes de la muerte, seguís pasando bajo esa cruz como lo hacían antaño los soldados
, repartiendo las vestiduras del condenado.
Solo que hoy no echáis suertes por una túnica:
echáis suertes por poblaciones enteras.
Apostáis por fronteras, por resentimientos, por escaladas, por conflictos armados.
Y mientras tanto, llamáis paz al miedo, orden a la dominación,
seguridad a una amenaza permanente.
Pero no hay seguridad donde se siembra la muerte.
No hay futuro donde se educa a los jóvenes para desconfiar.
No hay justicia si la riqueza de unos pocos se basa en el dolor de muchos.
Y no habrá paz mientras la guerra siga siendo una inversión aceptable.

El Evangelio, sin embargo, no negocia.
El Evangelio no bendice las industrias de destrucción.
El Evangelio no se acostumbra a los muertos.
El Evangelio no puede tolerar que el dolor se convierta en estadísticas ni que las masacres se consuman en los comentarios manidos de un programa de noticias.
El Evangelio pone a un niño en el centro.
Siempre.
Y cuando un niño está en el centro, todos tus argumentos se derrumban.
Las doctrinas militares, las alianzas oportunistas, las justificaciones geopolíticas, el
lenguaje técnico con el que ocultas tu vergüenza se derrumban.
Porque frente a un niño asesinado, ya no hay derecha ni izquierda, Este u Oeste, amigo ni
enemigo: solo hay el abismo.
Te pido, entonces, no solo que te detengas.
Te pido que te conviertas.
Sí, conviértete.
Una palabra antigua, una palabra escandalosa, una palabra necesaria.
Convertirse significa dejar de pensar que todo tiene un precio.
Significa reconocer que la vida humana es sagrada, o dejará de ser humana.
Significa abandonar la lógica del lucro y entrar en la de la protección.
Significa tener el valor, finalmente, de perder dinero para salvar vidas.

Ten un escalofrío.
Solo uno, pero uno verdadero .
Deja que las lágrimas que has reprimido en tus habitaciones te alcancen.
Deja que los nombres de los muertos entren en tus salas de juntas.
Deja que una madre venga y perturbe tus cuentas.
Deja que el Evangelio arruine tu paz.
Porque no hay paz sin el desarme del corazón,
y no hay desarme del corazón mientras la mano siga aferrada al beneficio.
La guerra no comienza cuando cae la primera bomba.
Comienza mucho antes:
cuando tu hermano se convierte en un obstáculo,
cuando los pobres se vuelven irrelevantes,
cuando la compasión se considera ingenua,
cuando la economía deja de servir a la vida y decide usarla.
Sin embargo, no te escribo para darte desesperación.
Te escribo porque incluso para ti hay un camino.
Dios nunca deja de llamar, incluso a las puertas más seguras.
Para ti también hay una posibilidad de redención.
Para ti también hay un Viernes Santo que puede abrirse a la Pascua.
Pero debes bajar.
Bajad de los pedestales del poder, de los lenguajes que absuelven, de las habitaciones donde se
planea la muerte sin olor y sin rostro.

Deben volver a ser hombres .
Ante gerentes, accionistas, estrategas, intermediarios: hombres.
Hombres capaces de vergüenza y, por lo tanto, de verdad.
Sueño con el día en que sus fábricas cambien de vocación.
Cuando el hierro no se convierta en balas sino en arados,
cuando el ingenio no sirva para perfeccionar delitos sino para preservar la vida,
cuando el capital se invierta en curar, educar, reconstruir, acoger.
Sueño con el día en que la palabra “ganancia” ya no rime con “funeral”.
Y sé que algunos sonreirán, llamando a todo esto ingenuidad.
Pero la única verdadera ingenuidad, hoy, es creer que la guerra salva.
La única verdadera locura es pensar que podemos seguir incendiando el mundo sin quemarnos con él.
El único realismo posible, ahora, es la paz.
Por esta razón, les hago una pregunta que espero no los deje solos: ¿cuánta sangre les basta?
Cuánto más dolor debe soportar la historia antes de que comprendan que no trafican con
mercancías, sino con niños, con madres, con rostros, con carne amada por Dios?
Deténganse.
Antes de que sea demasiado tarde para la gente.
Antes de que sea demasiado tarde para ti.
Detente y escucha el Evangelio de la paz, que no grita sino que insiste, que no aplasta sino que convierte, que no humilla sino que llama por su nombre.
Escucha a Cristo, desarmado y verdadero, que sigue diciendo: ‘Bienaventurados los pacificadores‘.

No los calculadores de la guerra.
No los garantes del equilibrio armado.
No los vendedores del miedo.
Los pacificadores.
El mundo necesita manos que eleven, no manos que armen.
Necesita conciencias atentas, no ganancias ciegas.
Necesita profetas, no mercaderes.
Y nosotros, la Iglesia del Evangelio, no guardaremos silencio.
No por ideología, sino por fidelidad.
No por ingenuidad, sino por obediencia a Cristo.
No porque ignoremos la complejidad de la historia, sino porque conocemos el valor infinito de cada
vida.
A ustedes, mercaderes de la muerte, les digo, pues, la última palabra, no como una condena, sino como una súplica:
devuelvan el futuro.
Devuelvan el aliento.
Devuelvan los hijos a sus madres, los padres a sus hogares, los sueños a la tierra.
Devuélvanse a su humanidad.
La paz los juzgará.
Pero, si la quieren, la paz aún puede salvarlos.
Con dolor, con esperanza, con el Evangelio en sus manos .

† Don Mimmo Cardenal Battaglia / Cardenal de Nápoles